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Señoras y señores, veo que tenemos SPAM en el blog xD xD xD

Está todo lleno de borradores como estos... intentaré solucionarlo, a ver qué carajo ha pasado.

Y ya que estamos.... dejemos al mítico, inigualable y genial inicio de esa palabra tan temida:



O quizás sea que en estos dos días me haya perdido yo algo, y alguien necesite con urgencia incrementar el tamaño de sus... atributos. He copiado uno para que lo veáis. Tan sólo es una curiosidad xD

David

uif7e2y3 -www.

Ha vuelto a mi vida.

Otra vez él.

Aquel chico con la cara cubierta por los pelos, empapados.

Él, que vuelve a mirarme con esos ojos inyectados de rojo sangre.

Rojo magma y rojo ira.

Me observa con furia, y dondequiera que guíe la mirada, siempre hallo sus ojos.

Los clava en mis pupilas, es imposible huir de ellos.

Está serio, sólo mira, pero yo lo sé.

Me odia, me turba, le odio.

E intento atacarle.

Pero una vez más, salen marcas de vapor en el espejo.

El texto sentido: dandis.

Oscar Wilde amaba la belleza sobre todas las cosas: la buscaba a su alrededor o la creaba él mismo si era necesario. Su figura es el icono del dandismo, movimiento social que despunta a finales del XIX. Algo estrafalario en el vestir para lo ortodoxo de la época, pero siempre con buen gusto, se trata de apartarse de lo vulgar, de lo desagradable a la vista, al oído, a los buenos modos, a la cortesía, pero también a la inteligencia. Es por eso que fue tan dura su caída inesperada a los fríos muros de la cárcel de Reading.

Wilde era un dramaturgo en la cúspide, pero además, había publicado cuentos tan hermosos y tristes como "El príncipe feliz" o "El gigante egoísta", y alguno tan divertido como "El fantasma de Canterville". Además, era el autor de su obra más conocida, El retrato de Dorian Gray, una dura reflexión sobre lo efímero de la belleza y la juventud, con una trama perfecta salpicada de aforismos incisivos y redondos que a veces se publican de manera independiente por lo mucho que aportan pasen los siglos que pasen (http://www.proverbia.net/citasautor.asp?autor=1058). Desgraciadamente todo esto se truncó a causa de la traición de aquel a quien amaba. Su amante (dieciseis años menor que él)lo denunció cuando su aventura fue descubierta por el padre de éste, un estirado lord inglés. Wilde fue condenado a dos años de cárcel y trabajos forzados por la hipócrita y envidiosa sociedad victoriana; ¿su delito?: la homosexualidad.

Aquella etapa terrible en condiciones infrahumanas para aquel que había vivido siempre rodeado de hermosura y admiración, le costarían la vida poco después. Pero también fueron el origen de dos magníficos textos líricos: el De profundis, un grito desgarrador de un Wilde solo y abandonado por aquellos mismos que le habían aplaudido y seguido; y "La balada de la cárcel de Reading", uno de los poemas más bellos que jamás se han escrito sobre el amor y la muerte, cuyo origen está en el ahorcamiento de uno de los compañeros de celda de Wilde.

Me ha costado seleccionar un fragmento para esta sección nuestra, porque cada verso merece ser leído mil veces, así que he optado por las primeras estrofas; si queréis leerlo entero: http://amediavoz.com/wildeBalada.htm

Patricia

In memoriam

Charles Thomas Wooldridge
Ex soldado de la Guardia Real de Caballería
Murió en la cárcel de S.M. , Reading, (Berkshire), el 7 de julio de 1896.

Ya no vestía su chaqueta roja
porque rojos son la sangre y el vino
y sangre y vino había en sus manos
cuando lo sorprendieron con la muerta,
la pobre mujer muerta a la que amaba
y a quien había matado en su lecho.

Marchaba entre los condenados
en su raído uniforme gris,
tocado con un casquete de cricket;
y su paso era alegre y ligero,
pero jamás he visto a ningún hombre
mirar tan ansiosamente la luz del día.

[...]

Iba yo con otros condenados
dentro de otra fila,
no sabiendo si el delito de aquel hombre
sería grave o pequeño,
cuando alguien en voz baja
murmuró a mis espaldas:- Ese tipo será ahorcado.

[...]

Pero supe qué torturado pensamiento
apresuraba su paso,
y por qué miraba aquel hombre
tan ansiosamente la luz del día:
había matado lo que amaba
y por eso tenía que morir.

Pero todos los hombres matan lo que aman
oídlo, oídlo todos:
unos lo ahogan con las manos de la lujuria
y otros con las manos del oro;
los más piadosos matan con el acero
que a los muertos enfría pronto.

Hay quienes aman poco; otros demasiado,
venden unos amor, y otros lo compran;
algunos matan con muchas lágrimas
y otros sin un suspiro;
porque todos los hombres matan lo que aman
pero no todos mueren por ello.

...

Reminiscencias

Con 11 años me enamoré de una compañera de clase, la más guapa... de la que todos los chicos, quisieran o no, se habían enamorado secretamente. Por ella surgían disputas, recelos, los amigos se enemistaban y todos se movían con el afán de impresionarla y llamar su atención.

Pero yo conseguí acercarme a ella y trabar una gran amistad, mientras mi sentimiento seguía creciendo. Era yo entonces una persona extremadamente romántica, que pensaba que el que la seguía, la conseguía. La amaba de verdad, sería mi princesa atrapada en un torreón, del que la rescataría gracias a mi inteligencia y mi habilidad. Un sentimiento tan puro y tan sincero no podía ser en vano. La vida misma no permitiría algo así.

Una noche, sentado ante el viejo portátil de mi padre en la mesa del salón, casi estrenando el messenger, me dijo que me quería contar un secreto muy importante. Pero en el preciso momento en el que debía revelárseme aquello que ansiaba saber, me obligaron a apagar ya el ordenador y acostarme. No pude saber qué era aquello tan relevante.

Me quedé toda la noche pensando, divagando, imaginando, ilusionado con lo que pudiera ser al fin un cambio significativo en mi vida. Al fin merecía la pena. Ahora sí, podía decir que mi pose de apasionado del amor y sentimentalista tenaz había dado sus frutos. Estaba nervioso por todo lo nuevo que se abriría a partir de ese momento. Mi sueño se había hecho realidad. Había conseguido el amor de una chica, ya era hora, aunque sólo faltase que lo confirmase ella... yo ya lo daba por seguro.

Al día siguiente me arreglé más que nunca, y por primera vez salí pronto de casa ansiando llegar al instituto. En el recreo, me acerqué a ella, y le pregunté, con las manos mojadas del sudor y la pierna derecha temblando (tic nervioso en situaciones límite que no comprendo), qué era aquello que me tenía que decir. Y despreocupada, me confesó que yo era su segundo mejor amigo.

Una vez más, me había vuelto a ocurrir. "Había sido demasiado inocente al creer que lo conseguiría", me he recriminado durante muchos años. Pero ahora pienso que quizás fui el menos inocente de todos. El que sabía cómo comportarse para no confundir a los demás.

Curiosamente, siete años después, en una noche cualquiera de finales de Agosto, me acuerdo de ella. Y sigo sintiendo la misma desilusión, el mismo ahogo del corazón, que sentí en la hora siguiente después del recreo, y en muchos de los días sucesivos.

Cosas como ésta, quieras o no, acaban marcándole la vida a uno.

David

La banda sonora de mi vida: Carmina Burana, de Orff.

Sin duda ya conoceréis la magnífica obra de Carl Orff, Carmina Burana, y si no es así, yo os la presento:

Carl Orff compuso entre 1935 y 1936 la cantata Carmina Burana, basada en un códice del mismo nombre hallado en 1803 en Baviera, datado alrededor del siglo XIII. Se trata de un conjunto de cantos en forma de poemas medievales, escritos la mayoría en latín, aunque también aparecen estrofas en provenzal antiguo y en un dialecto germano. Orff escogió 25 canciones entre todos esos cánticos, las ordenó para que pudieran ser representadas como ópera, aunque desconozco si se interpretó de esta manera en un escenario. Cabe destacar, en su aspecto musical, el magnífico uso de la percusión, que despeja toda monotonía al mantener una melodía repetida en cada canción.

Pero lo que realmente me ha llamado la atención y me ha movido a crear este post, son sus letras. El manuscrito original criticaba con gran habilidad el clero, la nobleza y la corona, enalteciendo los placeres terrenales, como el amor carnal, el juego, el vino, la fiesta, así como también se canta al Destino o a la naturaleza. He de hacer incapié en el hecho de que la ironía desenfadada y la sátira despreocupada que utiliza, choca con sarcasmo con la situación de esa época, en la oscura Edad Media.

La cantanta se divide en una introducción, Fortuna Imperatrix Mundi, bastante conocida, sobre la suerte y el sorprendente destino; una primera parte compuesta por Primo Vere y Ûf dem anger que trata de temas bucólicos y naturales; una segunda parte In Taberna, donde se reunen los vicios, el vino y las perversiones, junto con la sátira a la religión; la tercera parte, Cour d'amour y Blanziflour et Helena sobre el amor. Por último, el compositor vuelve a repetir O Fortuna, una acertada decisión, ya que pone broche de un modo espectacular y emocionante.

Os dejo la obra completa, y un link donde poder leer toda la traducción del idioma original al español (y al catalán, para el que quiera aprender).

Aquí tenéis la letra: http://webs.ono.com/jgarciailla/doc/carmina.pdf.

Mi obra preferida es, tanto por su letra como por la voz del barítono, la primera canción de la segunda parte, Estuans Interius:

Estuans Interius (Ardiendo interiormente)

Ardiendo interiormente

de ira vehemente,

con amargura

hablo para mi interior;

hecho de materia,

como sustancia, ceniza,

soy semejante a una hoja

con la que juega el viento.

Aunque, ciertamente, sea propio

del hombre sabio

establecer sobre piedra

la situación de sus cimientos,

yo, como un estúpido, me comparo

con el río que vacila

y que nunca permanece

por un mismo cauce.

Yo me dejo llevar

como una nave sin marinero,

como por los caminos del aire

se deja llevar el pájaro errante.

No me retienen las ataduras;

no me encierra la llave;

busco a los que son semejantes a mí,

y me uno a los depravados.

A mí, la seriedad del espíritu

me parece una cosa demasiado seria;

la broma me es agradable

y más dulce que los panales de miel.

Todo lo que Venus ordena

es tarea suave;

ella no habita nunca

en los corazones débiles.

Voy por el camino ancho

como es costumbre de la juventud;

me enredo en los vicios,

olvidado de la virtud.

Ávido de placeres

más que de la salvación,

muerto en cuanto al alma,

presto atención al cuerpo.

La letra original en latín está en la página que os he agregado.

Deseo de todo corazón que este pequeño aporte sea de su agrado ^^

David.

Intimidad, cero patatero.

Estos días, sí, lo estoy pasando muy bien. Pero encuentro pocos momentos para mí ante el ordenador... he empezado a escribir algo, una idea que tuve, y ahí se ha quedado. Tendrá que esperar a otro golpe de suerte para que tenga tiempo, porque es laborioso.

La verdad es que me aburre la vida del camping. Pero eso sí, la estoy aprovechando para pensar mucho. Aunque esté siempre rodeado de gente, mi cabeza da vueltas a mil ideas. Lo mejor es que, por una vez, son refrescantes, son positivas, son esperanzadoras, son buenas. Necesitaba estas vacaciones, más que de cuerpo, de mente.

Este año no he conocido a casi nadie, al contrario que otros años. Tampoco tengo necesidad, estoy acostumbrado a estar solo. Prefiero ser solitario, que estar con compañías que no aportan nada. Estoy bien como estoy, a mi bola, y leyendo, leyendo mucho.

También, a diferencia de las otras ocasiones... tengo ganas de estar en casa. Pienso que poco más me puede aportar el camping, si eso, la paz mental. Echo de menos muchas cosas, a muchas personas.


Y hay que ir pensando ya la próxima quedada bloguera, ¿ehh? ^^

David, el desaparecido.

El texto sentido: Vampiros y otras criaturas de las tinieblas.

17 de junio de 1816 (el llamado "Año sin verano"). Lord Byron y su médico John Polidori reciben a unos amigos en la villa ginebrina en la que están pasando una temporada. Entre sus invitados, el poeta Percy B. Shelley y su futura mujer Mary Woolstonecraft. Encerrados durante tres días a causa de las continuas lluvias, esa noche, habiendo repartido láudano generosamente, Byron propone a sus invitados que escriban cada uno un cuento de terror (este motivo lo toma Gonzalo Suárez en su película Remando al viento, un film hermoso y terrible con imágenes de cuidada estética romántica, entre las que he buscado -en youtube- sin éxito mi escena preferida, aquella en la que los cuatro personajes mencionados salen a navegar al lago aún cubierto de enormes bloques de hielo, capitaneados por Byron que grita a la noche y el infinito).

De la mente de Polidori surgirá "El vampiro", relato que se considera pionero de todo un género. No es que anteriormente no existiese la figura de ese ser tan tétrico, sino que era más bien un asunto folclórico, más bestia que ser humano; y será Polidori el que cree el perfil del vampiro de porte aristocrático, de gustos "exquisitos" (vamos, que prefiere la sangre "azul" a la de los campesinos o los animales domésticos). Este cuento influirá entre otros en el archiconocido Drácula de Bram Stoker (1897). El texto completo lo tenéis en http://www.gothicba.com/elvampiropolidori .

Pero la creación más grandiosa surgirá esa noche de una mujer: "Frankenstein o el moderno Prometeo", que firmará ya con su nombre de casada, Mary Shelley. Desgraciadamente los tiempos modernos poco favor le han hecho a esta impactante historia, y el centenar de adaptaciones cinematográficas, televisivas y demás, se han quedado -salvo alguna honrosa excepción, como la que protagonizaron De Niro y Branagh en 1994- en la figura grotesca de un ser de cabeza cilíndrica, paso torpe, tornillos en el cuello, instintos sanguinarios y un gruñido simiesco que -a continuación lo veréis- nada tiene que ver con la criatura ideada por Shelley. Y es que el "Frankenstein" es ante todo una historia de amor; del amor por Eliza, la niña con la que se crió Victor Frankenstein y a la que estuvo prometido hasta su muerte; y de las ansias de amor de la criatura que éste le negó. Ambos amores imposibles, como todo amor que se quiera llamar romántico con todas las letras. Porque al fin y al cabo, esta novela es, desde mi punto de vista, tal vez la más representativa del ambicioso espíritu romántico así como de su sentido de la fatalidad: la historia de un hombre que quiso dar vida como Dios, y Dios lo castigó por su osadía arrebatándole lo que más amaba.

El fragmento escogido pertenece al capítulo décimo sexto de la novela: Frankenstein y su criatura conversan por primera y última vez en un desolado paisaje de montaña. El narrador es Victor Frankenstein. Si no os importa dejaros los ojos ante la pantalla, podéis leer la novela íntegra en http://www.antorcha.net/biblioteca_virtual/literatura/frankenstein/caratula.html .

Patricia.

"- Estoy dispuesto a razonar. Sé bien que la cólera que siento me perjudica más que me favorece. Aunque no lo creas, tú eres la causa de mi mal. Si alguien fuera capaz de sentir benevolencia hacia mí, se la devolvería cien veces mayor. Por esa única criatura, para agradar a ese ser, sería capaz de hacer las paces con la humanidad entera. Mas esos sueños no podrán realizarse nunca. Mi propuesta no carece de lógica y no es nada extraordinario para ti el satisfacerla. Quiero una criatura de sexo femenino tan horrible como yo. Creo que es lo menos que puedo pedir, y con ser tan poca cosa, bastará para satisfacerme. Es verdad que seremos dos monstruos, dos seres distintos de cualquier persona humana; pero eso es precisamente lo que nos unirá. Nuestras vidas podrán no ser felices, pero lo que sí serán es inofensivas y estarán, sobre todo, libres de la miseria y del padecimiento que hoy me aquejan. Y tú, mi creador, puedes hacer realidad este deseo. Permíteme que ésta sea la única cosa por la que pueda ofrecerte mi agradecimiento. ¡Haz que por lo menos un ser vivo sienta simpatía y amor por mí! Es el único favor que te pido.
Sus palabras me conmovieron, pero al pensar en las terribles consecuencias que mi consentimiento podía acarrear, temblé de miedo. Veía claramente que muchos de sus argumentos eran justos y razonados puesto que su relato y sus palabras demostraban fehacientemente que era capaz de concebir sentimientos refinados. Por mi parte, ¿podía negar que todo creador debe tratar de hacer feliz a su criatura?"