Walking Around
Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
navegando en un agua de origen y ceniza.
navegando en un agua de origen y ceniza.
El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.
Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.
Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío
No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.
No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos
ateridos, muriéndome de pena.
Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.
Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.
Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.
Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.
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Huele a desesperación.
Aunque sé que sólo lo leerá Patricia, y a ella precisamente no hay nada que yo le pueda descubrir.
David
Me puedes descubrir muchas cosas, niño, pero no a Neruda :-) Y menos a este poema, que he escuchado recitar mil veces (en voz de su doblador en español y en la suya italiana) al actor Massimo Trossi (no estoy segura de que se escriba así)en esa peli tan hermosa que es El cartero de Neruda. Ese diálogo magnífico entre Neruda y el cartero sobre los versos primeros y la feroz imagen de las peluquerías, a la que no para de darle vueltas.
ResponderEliminarPero releer siempre es un gustazo :-)
Se me olvidó poner que era de Neruda... pero bueno, era ya sabido.
ResponderEliminar¿Qué significa para ti ese famoso verso?
No me siento capaz de darle una interpretación, más bien, me produce sensaciones, de histeria, de desesperación, de incomprensión, de aislamiento... Aquí Neruda ya está en su etapa surrealista, y eso implica que cualquier interpretación es válida, pues la suya nunca la tendremos y sería el único que la conocería (tal vez os explicó esto Ana el año pasado en referencia a Poeta en Nueva York),
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