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martes, 2 de febrero de 2010

Non Sense Woman memories.

Una profesora de guardia entra en un aula. Deja ostentosamente un talonario de partes en el borde de la mesa sin pronunciar una palabra; los alumnos, algo revoltosos hasta el momento, se sosiegan inmediatamente y abren -algunos- sus cuadernos para trabajar. La profesora se sienta ante su mesa y abre un libro; son las cartas de Emily Dickinson, poeta estadounidense del XIX.

ALUMNA 1: (dirigiéndose a su compañera mientras escriben en sus cuadernos) Pues esta tarde no puedo salir porque mi madre me ha castigado.
ALUMNA 2: ¿Eso por qué?
ALUMNA 1: Nah, que ayer la llamé hija de puta (con naturalidad).

La profesora escucha sin levantar la vista de su libro. "Una carta siempre se me hace como la inmortalidad, porque es la mente sola sin amigo corpóreo.", lee; dobla la esquina de la página, la frase le parece muy hermosa y le hace recordar a un amigo suyo que le escribe cartas desde hace años en las que su espíritu y su sentir llena cada folio. Sonríe con dulzura.

ALUMNA 1: (dirigiéndose a otro compañero) Pues a ti como te pongan otro parte te echan.
ALUMNO: (estirando las piernas y colocando una sobre la silla de delante) Me da igual.
PROFESORA: El pie, por favor.
(El alumno se sienta adecuadamente)
ALUMNA 1: Pues te van a meter en un internado.
ALUMNO: Pues que me metan. Mejor que aquí...
ALUMNA 1: Sí, eso decía mi hermano, pero ahora na más quiere que lo saquen de allí, que es horroroso.
ALUMNO: Eso cuando llegue les doy a tós una buena paliza y en un mes me tienen respeto.

La profesora pasa una página. "Si leo un libro y se me enfría tanto el cuerpo que ningún fuego puede calentarme, sé que eso es poesía. Si tengo la sensación física de que se me vuela la tapa de los sesos, sé que eso es poesía. Si tengo la sensación física de que se me vuela la tapa de los sesos, sé que eso es poesía." La profesora asiente y por un momento contempla la idea de leérselo a sus alumnos de bachillerato con los que acaba de empezar a estudiar la Literatura; lo descarta de inmediato.

PROFESORA: (a Alumno) Por favor, quita los pies de la silla de tu compañera, que la estás molestando.

Entra otra profesora de guardia a darle el relevo a la primera. Ha transcurrido media hora. La profesora se levanta.

PROFESORA: (señalando el talonario de partes sobre la mesa) Ahí te dejo eso, por si lo necesitas.

La profesora abandona el aula con el libro bajo el brazo. Entra en la sala de profesores y se sienta en la mesa-camilla. Abre el libro y retoma su lectura.

Patricia.

3 comentarios:

  1. Me retracto, pues.

    Veo que nosotros fuimos la excepcion. Que triste.

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  2. Un día cuantales el rollo de que la vida no tiene sentido, que estamos aqui por puro hazar, que todo es ridiculo,etc.. Vas a ver a quién van a respetar.(¿En serio se metio con su abuela?).

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  3. me encanta tu titulo, un dia los profesores acabareis por convertiros a garfield, y odiareis los lunes y os gustara la lasaña

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